Он не помнил о детстве своём, для людей он всегда просто БЫЛ –
Был соседом по лестнице и незаметным прохожим.
В его спальне висели щиты из просмоленной кожи
И созвездия масок корнями опутали стены
В этих срезанных лицах он видел осколки Вселенной
И читал по ним судьбы людей и свои искривленья судьбы.
Он рассказывал детям о том, как закат зажигает сердца
Всех влюблённых на свете и небо пылает румянцем,
Про искусственный свет погребённых под городом станций,
Он садил их кругом, и читал про драконов старинных,
Про несчастных Мальвин и ленивых смешных Арлекинов,
И порою додумывал то, что и сам-то не знал до конца.
Ночь, вдохнув натощак небеса, надувала им шарики звёзд,
И они разрывались на вечность и чёрные дыры.
“Ничего не меняется в нашем подветренном мире” –
Думал сказочник старый и трубку курил у окна:
“И всё так же по окнам домов барабанит весна,
И всё так же полночный эфир остывающий пепел унёс”
Он грустил в тишине у окна и пытался найти горизонт
Между жизнью и смертью, увидеть момент перехода
Этих маленьких душ, от рождения гашеных содой.
Он всегда ненавидел момент окончания ночи,
Когда их силуэты, по швам разорвав оболочки,
Улетали бесшумно туда, где их больше никто не зовёт.
|
