Меня рисовали к лету, когда потекли все краски – Сырьё это с мёда было, арахиса и конфет. Смеялся на небе мальчик – вот это пошли замашки, Ну, разве так кто рисует? Управы наверно нет
На этих пиитов беглых с последней войны за правду - Не смог доказать Высоцкий, что хитрый всегда сильней. И снова они рисуют, того, кто не ждёт награды, Хоть с патоки сладкой вышел в озлобленный мир людей.
|